„Dein Name ist nicht dein Name“: Buch des Tages: eine Untersuchung zum Diebstahl von Babys während der argentinischen Diktatur | Babelia

Es ist ein Samstagmorgen. Der Garten ist modernistisch. Katzen, Stille, Herbst. Plötzlich landet eine Mücke auf Seite 36. Ich drücke sie – zur Selbstverteidigung – gegen das Papier. Seine Blutladung explodiert und befleckt das Buch. Auf dieser Seite geht es um das argentinische Triple A und seine brutale Mission: Marxisten zu entführen, zu foltern und zu ermorden. Auf der gegenüberliegenden Seite sagt ein Montoneros-Aktivist zum neuen linken Mitglied: „Wenn du in die Hände des Feindes fällst, musst du 24 Stunden durchhalten, ohne jemanden zu verpfeifen.“ Das symbolische Blut der Mücke erhält dann den moralischen Wert der 30.000 Opfer, darunter Tote und Vermisste, der argentinischen Diktatur (1976-1983). All diese Opfer bilden den Hintergrund dieses Buches, eines großartigen Berichts im reinsten Stil Der New Yorker wo Federico Bianchini seinen Blick auf einen einzelnen Fall richtet. Die Geschichte einer gestohlenen Identität. Das Leben von Claudia Poblete Hlaczik, die als Merceditas Landa von einem Soldaten und seiner Frau großgezogen wurde, bis sie herausfand, dass diese Eltern ihre Entführer waren und dass ihre wahren Eltern zwei vermisste Revolutionäre waren.

Dieses Buch ist eine journalistische Untersuchung, aber nicht nur. Es ist auch die reflektierte Untersuchung darüber, wie eine Diktatur in der Lage ist, in den intimsten Teil eines Lebens einzudringen. Wie es sich einen Körper und eine Biografie aneignet, wie ein eindringender Wurm. Welche historische und politische Bedeutung haben einzelne Taten und kollektive Ereignisse? Welche Konturen hat das kleine Epos: Blinde, die „Nieder mit der Diktatur“ auf Wände malen, die sie nicht sehen können, und verstümmelte Menschen, die an der Ecke Wache halten, für den Fall, dass die Polizei kommt und sie nicht fliehen können. Es ist eine Meditation über die romantische Revolution und den Maoismus bereit zu tragen der siebziger Jahre. Über die emotionale Schwierigkeit, etwas zu wissen, und den Schmerz von Wunden, die nicht kauterisieren. Es ist ein Abstieg in die Geschichte eines ganzen Landes, das in ein riesiges Gefängnis verwandelt wurde. Wie es Käfige gibt, die aus Lügen gebaut sind, und wie es trotz der Qual in der Brust und der Angst, die den Blick trübt, etwas in der Wahrheit gibt, das beruhigend ist.

Bianchini schreibt, dass die Geschichte ohne eine Geschichte verwässert wird. Auch gesichtslos. Claudia ist das Gesicht jenes Argentiniens, das nie gegangen ist. Bianchinis Schreiben – mit poetischem Atem und Martin Caparros‘ Ticks – bringt das Unfassbare dieser bedrückenden und blutrünstigen Atmosphäre zum Ausdruck. Folterzentren in Polizeistationen, Schiffen, Fabriken und Schulen. Die Suche nach Vermissten in Krankenhäusern, Kirchen und psychiatrischen Kliniken. Die Injektion von Natriumpentothal, die tiefe Schläfrigkeit, das Flugzeug, der Flug, bevor man – halbnackt und bewusstlos – ins Meer geworfen wird. Der Geruch verbrannter Reifen im Folterzentrum Olympus, um den Gestank verbrannten Fleisches zu beseitigen. Die Schreie. Sein Echo in der Erinnerung.

Der Fall von Claudia Poblete Hlaczik ist nicht nur ein weiterer Fall. Es war die erste Verurteilung wegen Babydiebstahls gegen einen argentinischen Soldaten. Der Fall, der es den Verantwortlichen des Staatsterrorismus ermöglichte, erneut vor Gericht gestellt zu werden. In den folgenden 17 Jahren wurden 1.117 Menschen wegen Verbrechen gegen die Menschlichkeit verurteilt. Aber all diese Daten verblassen vor dem Chor der hier erzählten Leben. Die Konstellation aus Leid, Widerstand und Kampf, die Claudia umgibt, verstärkt diese Geschichte, die so erzählt wird Thriller und als Essay reflektiert, aber durch die Brillanz der Chronik unterstützt. Es ist nicht der Bus, es ist die 126. Es ist nicht Claudia Grumberg, sondern Claudia Grumberg, das Mädchen mit der süßen Stimme. „Aber niemand, nichts, niemals“, schreibt Bianchini ohne Angst vor Stil. Es ist ein intensives Buch. Mit einem großartigen Anfang, gut strukturiert, vielleicht mit einer Fülle von Zitaten und einem zu abrupten Ende. Und mit Zweifeln, die Sachbücher erheben. Wie dieser: „Was ist Hoffnung in einem Konzentrationslager, in dem Tag und Nacht Folterschreie zu hören sind?“ Es könnte der einzige Ausweg für eine Mücke sein.

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