Die Orange in der Orange | Über das Buch Blues of Restless Souls von María Mascheroni

Die Orange in der Orange | Über das Buch Blues of Restless Souls von María Mascheroni
Die Orange in der Orange | Über das Buch Blues of Restless Souls von María Mascheroni
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Dieses Buch von María Mascheroni, dieser River-Plate-Blues, beginnt mit einer Frage über Freude: „Scheint nicht die Klarheit des Morgens um uns herum? Sind wir nicht von einem weichen grünen Gras umgeben, dem Reich des Tanzes? Gibt es einen besseren Zeitpunkt, um glücklich zu sein? Es ist das Epigraph des Buches und von Nietzsche signiert. Es ist mehr als eine Frage, es ist eine Ermahnung: In die Frage mischt sich Freude mit der Fremdartigkeit derjenigen, die sie dort nicht finden; und wundert sich über die Bedingungen des Lichts, die es nicht nur ermöglichen, sondern auch unmöglich machen.

Heute sind wir weit von der Ode an die Freude entfernt, von dem romantischen Rausch der Revolution, der so viele Köpfe und Illusionen zum Rollen brachte. Diese ruhelosen Seelen singen keine Ode, sondern einen Blues, sie schreiten schräg voran und verfolgen die Handlung, die uns in einem nahtlosen Zentrum vereint. Als wollte María Mascheroni nicht durch Vorhänge, sondern durch Wände sehen, das Undurchsichtige durchdringen, nicht um es zu klären, sondern um es ans Licht zu bringen, um das Licht zu unterstützen und es zu zwingen, die Dunkelheit zu beherbergen, ohne sie aufzuheben. Eine Obsession mit Licht – nichts mit Weiß, sondern mit Klarheit. Es ist dieses Licht, seine intermittierende Spur, die Mascheroni verfolgt, die Art und Weise, wie es überall als Zentrum einbricht.

Das Zentrum beginnt zu leuchten, der Kreis unverständlich. Aber ist der Mittelpunkt dieses Kreises? Es drehen sich mehrere Konstellationen. Wie bringt man das leuchtende Zentrum einem unverständlichen Kreis näher? Ich vermute, dass dies die poetische Herausforderung war, die María Mascheroni beim Schreiben dieses Blues stellte.

Die Poesie gehört zu einer anderen Zeit als dem Leben, sagt Bachelard, zu einer vertikalen Zeit, die das Leben in einer wesentlichen Gleichzeitigkeit fixiert, in der das zerstreuteste und uneinigste Wesen seine Einheit erobert. Diese Zeit läuft nicht mehr und hat kein Maß mehr: In ihr verdichten sich die Gegensätze zu Ambivalenzen, und wir finden keine Abfolge zwischen Ereignissen mehr, weder Ursachen noch Vorgeschichte. Ambivalenz, die uns in Atem hält, schwebend in einer Freude, die eine Zerbrechlichkeit in sich trägt, die nicht aus der Zukunft oder der Vergangenheit kommt, sondern aus sich selbst, aus ihrer fast unerträglichen Komplexität. Es ist der Einsatz dieses „Beinahe“, der eine vertikale Zeit aufbaut, um das Flüchtige und Flüchtige zu erleben, wofür wir denjenigen unendlich zu danken sind, die es schaffen, einen poetischen Augenblick aufzubauen.

Es gibt eine Fläche, die nicht bepflanzt ist, schreibt María Mascheroni. Und plötzlich trifft mich wie eine Ohrfeige der Gedanke, dass er über Schreiben, poetisches Schreiben spricht. Weit entfernt von den glücklichen und unglücklichen Metaphern der Lebenszyklen, die den erfolgreichen oder erfolglosen Investitionen des gesellschaftlichen Lebens fremd sind, gibt es einen Bereich, der nicht unfruchtbar, aber nicht bepflanzt ist. Ein fruchtbares Gebiet (auch das befruchtet uns), ohne dass jemand es bepflanzt hat. Das Säen erfordert eine Ernte, man sät, um zu ernten, man erntet nur, wenn man gesät hat; aber in dieser Zone trägt das, was niemand gesät hat, Früchte.

Die Sache geschieht an einem Ort, den wir nicht unterscheiden, durch eine Kraft, die wir nicht kennen. Die erste Reaktion, die Angst, weicht einem Frieden, der weder Stille noch das Aushandeln eines Waffenstillstands ist.

Was passiert dann? Zu welcher seltenen Art gehört diese Fruchtbarkeit?

Dieser nicht bepflanzte Bereich hat Auswirkungen: Ein Schlag der Worte kann uns in Ekstase oder Selbstmord führen, in eine heimliche Trunkenheit, nicht sehr übertragbar, nutzlos und ungeheuer unermesslich.

Wie im Gedicht auf Seite 57: Wenn unsere Freude auch erwacht, wenn wir unsere Augen öffnen / und existiert wie der Duft von Jasmin / oder Orange in der Orange / was ist passiert? Wo ummauert lebte die Freude? // und später, wenn der Körper sich leichtfüßig / und unwissend durch die Räume bewegt / was ist der Atem, das Leben, das er lebt?

So wie Freude erwacht, wenn man die Augen öffnet, oder Parfüm Jasmin erweckt, und wir nicht wissen, wie, warum oder wann, so sind die Bereiche, die nicht bepflanzt sind, nicht deshalb, weil sie unfruchtbar sind, sondern weil sie uns in der Art und Weise, wie sie uns bieten, unbekannt sind uns ihre Früchte. Die Lebensfreude, der Duft von Jasmin, das Orange der Orange: Zufällige Zufälle oder Seinsweisen? Konnte der Jasmin seines Duftes beraubt werden, eingemauert nach dem Stich, der sein Schicksal umkehrte? oder uns mit einem grauen Orange wiederfinden?

Hier geht es um „Beweise“. Aber nicht, um daran vorbeizugehen, sondern um in den Bereich einzutauchen, in dem die Dinge sind, was sie sind: dieses Geheimnis.

Der Baum ist für den Vogel gemacht / der Vogel schläft auf dem Ast / und er fällt nicht? / im Gleichgewicht, auch wenn der Wind stark ist / wie sie schlafen, ohne zu fallen, weiß der Baum / ohne Stamm / oder Wurzel / sie träumen im Baum wie vertrauensvolle Kinder / der Baum liebt Vögel.

Tautologien, so sagt die Logik, sind selbstverständliche Aussagen, sie tragen nichts bei, sie sagen nichts. „Der Tisch ist ein Tisch“, „Ich gehe die Treppe hoch“, „Es ist kalt, seit die Temperatur gesunken ist“. Sie sind offensichtlich und überflüssig, sie sind immer wahr und daher immer leer. Aber es gibt einen Wahnsinn in den Tautologien, ein unerklärliches Plus, wenn die Anstrengung zu verstehen dem Verhängnis nahekommt, verstanden zu haben.

Die Beweise stehen der Vision im Weg, schreibt Mascheroni. Und da lauert der halboffene Bereich zwischen dem Gesehenen und dem Gesehenen: das Orange im Orange, eine Lichtung in der Klarheit.

Wenn diese tautologischen Aussagen nichts sagen und nicht absurd sind, was bewirken sie dann, wie führen sie uns in eine andere Dimension: die einer Wiederholung, die, wenn sie wiederholt wird, nicht dupliziert, was ist, sondern, wie soll ich es sagen?, ausgräbt oder sättigt es, so dass es eine Aura des Seins annimmt, ein Plus, in dem Freude und Unglück weder erkennbar noch beurteilbar sind.

Ich habe irgendwo gelesen, dass Poesie die Seele vorübergehend desorganisiert. Während ich diesen Text schreibe, angetrieben von diesem Blues, nicht wie eine Rakete, sondern wie das langsame Kielwasser einer Welle, die Meter und Meter unter dem Wasser aufsteigt und Ideen und Empfindungen freisetzt, wird mir klar, dass er mich glücklich macht – in gewissem Sinne, dass er es ist hat nichts mit Glück zu tun.

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