Seit letzter Woche ist in Buenos Aires der Winter hereingebrochen. Ich warte auf den Bus, mit gefrorenen Füßen und gefrorenen Händen, sitzend auf einer feuchten Eisenbank. Als es endlich soweit ist, steige ich ein und setze mich auf einen Einzelsitz neben der beschlagenen Scheibe. Zurzeit sind wir nur wenige Reisende, daher fällt es mir leicht, sie einzeln zu beobachten. Wir sind sieben, zwei junge Leute in High-School-Uniformen, eine frisierte Dame mit einer warmen Jacke, einer Wollmütze und einer schwarzen Lederhandtasche, die zu ihren Schuhen mit niedrigen Absätzen passt. Vor ihm ein älterer Mann, mit großer Brille, Filzbaskenmütze und Gehstock, der seinen Schal unter der Jacke zurechtrückt und dann ein kleines Buch aus der Tasche holt. Hinter mir wickelt eine Mutter ihr kleines Baby in eine gelbe Fleecedecke.
Seit letzter Woche ist in Buenos Aires der Winter hereingebrochen. Ich warte auf den Bus, mit gefrorenen Füßen und gefrorenen Händen, sitzend auf einer feuchten Eisenbank. Als es endlich soweit ist, steige ich ein und setze mich auf einen Einzelsitz neben der beschlagenen Scheibe. Zurzeit sind wir nur wenige Reisende, daher fällt es mir leicht, sie einzeln zu beobachten. Wir sind sieben, zwei junge Leute in Schuluniformen, eine frisierte Dame mit einer warmen Jacke, einer Wollmütze und einer schwarzen Lederhandtasche, die zu ihren Schuhen mit niedrigen Absätzen passt. Vor ihm ein älterer Mann, mit großer Brille, Filzbaskenmütze und Gehstock, der seinen Schal unter der Jacke zurechtrückt und dann ein kleines Buch aus der Tasche holt. Hinter mir wickelt eine Mutter ihr kleines Baby in eine gelbe Fleecedecke.
Ich beobachte gerne Menschen, ich versuche ihre Gesichter, ihre Gesten zu deuten. Werden sie glücklich sein, werden sie sich über etwas Sorgen machen, werden sie über die Runden kommen? Ich stelle mir gerne vor, wohin sie gehen, wer auf sie wartet, was sie essen werden, ob sie Fans von River, Boca oder nichts sind. Der Bus hält an und die beiden jungen Männer eilen mit ihren schweren Rucksäcken hinunter, während durch die Vordertür schnell mehrere Personen unterschiedlichen Alters einsteigen und fast alle Plätze belegen. Als der Bus seine Fahrt fortsetzt, verstummt das ursprüngliche Gemurmel und die Bewegung. Die Passagiere bleiben stumm, schauen auf ihre Handys, schreiben Nachrichten oder stecken ihre Kopfhörer ein, um sich in ihre Musik zu vertiefen. Nur der ältere Mann, der mit dem Gehstock, und ich haben das Handy nicht in der Hand. Er liest, ich schaue ihm zu. Das Taschenbuch hat nur wenige Seiten, ich kann den Titel nicht erkennen, ich bin zu weit weg, aber der Mann scheint sehr in die Lektüre vertieft zu sein.
Dann fällt mir ein, dass Bücher die häufigste Freizeitbeschäftigung bei Fahrten von einem Ort zum anderen in der Stadt bis vor wenigen Jahren waren. In der U-Bahn, im Zug, in den Bussen, an den Haltestellen. Es kam sehr häufig vor, dass mehrere Leute mit dem Schwung des Bondi schaukelten, eine Hand auf der Bar und die andere mit einem aufgeschlagenen Buch. In Spitzenzeiten unterstützten wir uns gegenseitig und ließen in der Mitte Platz für unsere Lesungen. Ich erinnere mich an die Lektüre von Hundert Jahre Einsamkeit, als ich um sechs Uhr nachmittags von der U-Bahn-Station Cathedral nach Olleros fuhr, überfüllt und eng, und das Buch auf dem Rücken meiner gelegentlichen Reisegefährten ruhte.
Das Buch ist so wichtig! Es führt uns an unglaubliche Orte, zu fernen Geschichten, in geliehene Leben. Seine Firma, unersetzlich und treu, enttäuscht nie. In diesen komplizierten Zeiten, in denen die Unmittelbarkeit von Bildschirmen unsere geistige Gesundheit bedroht, sollten wir uns dafür entscheiden, ein Buch zu lesen und in seine Seiten, seine Worte, seine Geschichten einzutauchen. Dabei spielt es keine Rolle, ob es geliehen ist, ob alt, neu, kurz oder lang, ein Comic oder ein Liebesroman. Es spielt keine Rolle. Lasst uns lesen, viel lesen, immer lesen. Wir, unsere Kinder, unsere Großeltern. In der U-Bahn, im Zug, auf dem Bürgersteig oder auf den Plätzen. Lasst uns die Szenarien, in denen wir leben, mit Büchern angreifen. Erinnern wir uns außerdem daran, dass sich auf der anderen Seite eines Tages jemand hinsetzte, um zu schreiben, in der Hoffnung, dass irgendwo und irgendwann mindestens eine Person ihre Geschichten lesen würde.
