Mandelbäume blühen | Kultur

Da haben Sie es, das Sie mit seinen rothaarigen Augen ansieht, und dahinter, geklebt, gedreht, ein Blau, das weder der Himmel noch das Meer ist, ein unvergleichliches Blau, das Sie nur hier, auf diesem Gemälde, gesehen haben. Vincent van Gogh verbrachte die letzten 70 Tage seines Lebens vor der Schießerei in Auvers-sur-Oise und malte dort jeden Tag mehr als 70 Gemälde, als würde sein Leben an ihm vorbeiziehen, in einem beispiellosen kreativen Rausch. Es ist nicht der Tod, der dich tötet, sondern das Leben, denn du bist mehr als lebendig. Und wenn die Arbeit Sie unter Druck setzt …

Da haben Sie es, das Sie mit seinen rothaarigen Augen ansieht, und dahinter, geklebt, gedreht, ein Blau, das weder der Himmel noch das Meer ist, ein unvergleichliches Blau, das Sie nur hier, auf diesem Gemälde, gesehen haben. Vincent van Gogh verbrachte die letzten 70 Tage seines Lebens vor der Schießerei in Auvers-sur-Oise und malte dort jeden Tag mehr als 70 Gemälde, als würde sein Leben an ihm vorbeiziehen, in einem beispiellosen kreativen Rausch. Es ist nicht der Tod, der dich tötet, sondern das Leben, denn du bist mehr als lebendig. Und wenn die Arbeit Sie drängt, können Sie nicht aufhören, Sie streuen Mandelbäume auf die Leinwand, damit der Tag, der Nachmittag, dieses Feld nie aufhört zu blühen.

Durch dieses Fenster, von einer Seite des Gemäldes zur anderen, ziehen die Mandelbäume vorbei, sie machen einen Ausflug, obwohl man ihn kaum wahrnimmt, weil sie sehr langsam voranschreiten. Wir stehen kaum davor und bemerken es kaum. Aber da sind sie, Tag und Nacht, auch wenn wir sie nicht sehen können. Sie werden einen Spaziergang am Flussufer machen, um ihre Gesichter abzuspülen und den Staub zu entfernen. Dann kehren sie zurück und legen sich noch eine Weile auf das Ölgemälde, um zu schlafen, und machen den Mittagsschlaf, solange sie können, bevor die Besucher im Museum ankommen.

Da sind sie, zusammengerollt und mit dem Herzen auf der Erde ruhend. Die Sonne kreist weiter, pickt in die Luft am Himmel und versucht zwischen den Brombeersträuchern das Rohr zu erreichen. So sind sie, die Mandelbäume, schlafend und dann wach, taumelnd wie neugeborene oder aus ihren Nestern gefallene Vögel, die mit ihren Mantillas im Wind flattern. Sie tun dies alles, während wir sie nicht sehen, während sie allein in den Museumsräumen sind.

Denn die Bilder und alles, was in ihnen verbleibt, leben weiter. Kinder, Blumen, Vögel, alles ist noch da, auch wenn man es nicht sieht. Denn wenn wir vorbeigehen, wie Truppen, Rudel, beeilen wir uns zu sehr, wir drehen uns kaum um, wir gehen schnell zum nächsten und dort, dort, hier machen wir ein Foto, als könnte die Kamera etwas von dem einfangen, was wir haben Ich habe es gefühlt, erlebt, wenn auch nur für einen Moment, vor den blühenden Mandelbäumen.

Dort blieben sie, in den Klassenzimmern. Mitten in der grünen Landschaft, diesem überwältigenden Blau, das wir nirgendwo anders wiedersehen werden. Da sind also die Mandelbäume, leuchtend wie im Sommer, die ihre Haare in der Sonne einseifen und dann plötzlich ihre Haare in den Teich oder in den Fluss tauchen, wer weiß, wohin sie gegangen sind. Die leichten Gesten, schimpfen sie, aber sie, die blühenden Mandelbäume, folgen ihrem Ball, sie achten nicht darauf. Sie machen weiter mit ihren Possen und stecken die Zweige in die Nase, sodass man ihren Minzduft riechen kann.

Sie stecken sinkend ihre Hände unter ihre Röcke, damit sich der Tag gut anfühlt, die Hitze ihres Lebens, das engagierte, durchtränkte Leben. Sie ziehen los, frei, durch die Wiesen, um Fallen zu stellen, um ein wenig Wind einzufangen, eine Handvoll Stunden, dieses Mal gerät der außer Kontrolle, der summt wie eine Hummel und entkommt uns, selbst wenn man ihn reinsteckt die kleine goldene Kiste voller Erinnerungen.