Nichts drückt das Dogma, durch das Literatur zur Religion wird, besser aus als die Idee, dass alles in einem Buch endet. Aber vielleicht ist das Gegenteil der Fall, vielleicht beginnt alles in einem Buch. Nicht das Buch der Natur, das die Mittelalterler lasen, noch das Buch der persönlichen Schicksale, das der Abergläubische las.
Etwas Zufälligeres, Flüssigeres, Intermittierenderes. Worte, die in der Luft schweben: die Brise, die „Brise“ ist, der Schnee, der „Schnee“ ist, und beides ist auch das Gedicht. Die permanente Doppelbedeutung, das Äußere und das Innere, die gesucht, gefunden, abgestoßen und erneut gesucht werden, in einer Dimension, in der sich das Sentimentale nicht vom Verbalen unterscheidet.
In den Gedichten, die das Schöne ausmachen Winter Sommer von Carlos Surghi kann Prousts Welt in einem Bienenschwarm zurückkehren und das Wort „Berg“ leitet sich von einer Art Reptilienetymologie ab.
Das bedeutet, dass es in seinen Versen keine ontologische Unterscheidung zwischen Belebtem und Unbelebtem oder zwischen Dingen und Worten gibt. Zeit und Raum verbinden sich in einfühlsamen Formeln: Melancholie, Liebe oder unfreiwillige Erinnerung. In diesem Sinne sind Winter und Sommer seine intimen Jahreszeiten.
Als intermittierender Biograf seiner selbst (eines Selbst, das sich assimiliert und aus verschiedenen Landschaften herausgerissen hat) ist Surghi stets diskret, das heißt fragmentarisch, ein Dichter der Andeutungen und Leerstellen.
- Winter Sommer. Gedichte. Carlos Surghi. Lost Edge-Editor. Córdoba 2023
