Nur jetzt kommt es darauf an

2024 war ein gutes Jahr für die amerikanische Literatur, oder zumindest für Liebhaber amerikanischer Literatur in Spanien. Der immer interessante George Saunders hatte erneut ein Buch mit Kurzgeschichten oder besser gesagt Kurzromanen mit dem Titel veröffentlicht Der Tag der Befreiung (Seix Barral, 2024), in dem er untersucht, wie neue Technologien die Konzentration der konzentriertesten Menschen beenden. Der Meister der Geschichte, Lorrie Moore, widmete sich mit einem brillant betitelten Werk erneut dem Roman Wenn dies nicht mein Zuhause ist, habe ich kein Zuhause (Seix Barral, 2024, wieder), ein Geisterroman, der einige der witzigsten Dialoge der neueren Yankee-Literatur enthält. Unser Lieblings-Redneck Chris Offutt hatte uns Anfang des Jahres verlassen Das Gesetz der Hügel, der letzte Teil der Trilogie mit Mick Hardin in der Hauptrolle, wie immer bei Sajalín veröffentlicht. Und die Brüder des Southern Gothic, dieses Label namens Dirty Works, das gerade zehn Jahre alt geworden ist, hatten uns mitgebracht Der KO-Künstler, ein weiterer Roman von einem ihrer Fetischautoren, Harry Crews, derselbe, dessen Kurs für kreatives Schreiben in einer einzigen Zeile zusammengefasst wurde: „Leg deinen Arsch auf einen Stuhl.“ Als ob das alles nicht genug wäre, brachte das Málaga-Label Pálido Fuego (auch bekannt als Qualitätsgarantie) im Frühjahr den einzigen Roman eines anderen Meisters der Kurzgeschichte, Stuart Dybek, heraus, dessen Titel so eindrucksvoll war wie Ich bin mit Magellan gesegelt. Und Sixth Floor wurde neu aufgelegt Gebrechenvon Russell Banks, und Giovannis Zimmervon James Baldwin.

Nehmen wir an, ein Fan amerikanischer Literatur (natürlich übersetzt) ​​könnte nicht glücklicher sein. Bis der Monat April kam, der mit dem Tod von John Barth begann und mit dem von Paul Auster endete. Zwei ebenso unterschiedliche wie brillante Autoren. Das erste war mehr oder weniger erwartet, denn von einem 93-jährigen Mann kann man nichts anderes erwarten, als dass er den Löffel bald abgibt. Wenn er das tut, hinterlässt er natürlich monumentale Werke wie Der Tabakpflanzer entweder Giles, der Ziegenjunge, mit dem er zur Erneuerung der nordamerikanischen Erzählung in der zweiten Hälfte des 20. Jahrhunderts beitrug (auf dem von Gaddis, Pynchon, Gass und anderen schwer lesbaren Typen eingeleiteten Weg der Postmoderne), wird er uns lieber in Erinnerung bleiben als jeder andere. Doch Paul Austers Tod war besonders schmerzhaft, denn ein Schriftsteller wie er hatte auch mit 77 Jahren noch viel zu sagen.

Für die Person, die dies schreibt, war Auster genau einer der ersten Autoren, mit denen er begann, die Literatur eines so riesigen Landes wie der Vereinigten Staaten zu lieben. Natürlich mit Erlaubnis des Königs, Stephen King. Die New York-Trilogie, Leviathan, Mond, S-Palast, Das Buch der Illusionen, Die Nacht des Orakels entweder Brooklyn Follies Sie waren Tore zu der manchmal magischen, manchmal realistischen, manchmal unverständlichen Welt der amerikanischen Buchstaben. Und so führte das Lesen und Lesen von einem Autor zum anderen, bis der Leser eines Tages auf einen Roman mit dem Titel stieß Der Sportjournalist, von einem gewissen Richard Ford (veröffentlicht bei Anagrama, wie Austers Werke zu dieser Zeit), das seine Aufmerksamkeit erregte, weil der Titel sich genau auf den Job bezog, den er schon immer machen wollte und bei dem er auf halbem Weg aufgehört hatte. Journalist ja, Sportler nein.

Weit davon entfernt, die Abenteuer eines José María García oder José Ramón de la Morena im amerikanischen Stil zu erleben, entdeckte der Leser eine einzigartige Art, das alltägliche Leben zu erzählen. Ein entspannter Stil, voller Reflexionen und Abschweifungen, gefüllt mit wunderbaren Beschreibungen und guten Dialogen. Eduardo Lago, der einen der nützlichsten Aufsätze über amerikanische Literatur schrieb (mit dem Titel Walt Whitman lebt nicht mehr hier und veröffentlicht von Sexto Piso) sagt über dieses Buch, dass Ford 1986 einen „wertvollen Beitrag zum weißen Realismus“ geleistet habe und dass das Werk eine „agile und unterhaltsame Erzählung sei, in der sein fiktives Alter Ego, der charismatische Frank Bascombe, zum ersten Mal auftaucht.“ Zeit. “.

Jahre später rettete Ford Bascombe, der den Journalismus aufgeben würde, um als Immobilienmakler zu arbeiten (zweifellos ein kluger Kerl), in zwei weiteren kolossalen Werken wie: Tag der Unabhängigkeit Und das Erntedankfest. Als wir alle dachten, dass dies eine Trilogie bleiben würde, gab uns der Autor ein weiteres Meisterwerk mit dem Titel Kanadabeschloss Ford, die Figur in einem vierten Buch mit dem Titel „ Ehrlich gesagt, Frank. Dies wäre jedoch auch nicht das Ende von Bascombe, der jetzt im Alter von 74 Jahren (sechs jünger als sein Schöpfer) mit einem neuen Roman ins Getümmel zurückkehrt. Sei meinsollte der letzte Abschied der Figur sein, aber wer weiß.

Auf den Seiten von Sei mein Wir erkennen sofort nicht nur Fords Literatur, sondern auch Frank Bascombe, der uns seit fast vierzig Jahren begleitet und den wir bereits als alten Kollegen lesen, der uns immer ruhig und ohne sich aufzuregen die Geschichte seines Lebens erzählt. Wir haben bereits seine Arbeit kennengelernt, seine Scheidungen, die Zeit, als er nach dem Hurrikan Katrina beinahe getötet worden wäre, den Tod eines seiner Kinder, als er noch ein Kind war … Bei dieser Gelegenheit begleiten wir ihn bei einer weiteren schwierigen Prüfung, dem bahnbrechenden Aufsatz über dass ein anderer seiner Söhne, Paul, der an ALS leidet, sich in einer Mayo-Klinik unterzieht, wo alles auf dem neuesten Stand, innovativ und sehr teuer ist.

Frank, ein gebürtiger Südstaatler, friert schließlich vor Kälte, während er den Rollstuhl seines Sohnes in Minnesota schiebt, wo das Klima alles bedingt. Ford flieht vor dem Drama und flüchtet sich in die Arme einer vietnamesischen Masseurin, durch die einige der besten Seiten des Buches verlaufen. Denn nur jetzt zählt. Sein Alter Ego begegnet der Krankheit und dem Verfall seines Sohnes mit Standhaftigkeit, manchmal mit Humor und manchmal mit dem Wunsch, dem Jungen, der mit seinen 47 Jahren kein Kind mehr ist, die Hölle zu sagen. Denn er ist keineswegs ein einfacher Patient und das Verhältnis zu seinem Vater ist alles andere als idyllisch. Und so unternehmen beide zwischen schneidenden Dialogen und den üblichen schönen Beschreibungen eine Reise zum Mount Rushmore in einem alten gemieteten Wohnmobil, vorbei an indischen Casinos und heruntergekommenen Motels, die Bascombe an diejenigen erinnern, in denen das Los mit einer jungen Freundin vergeben wurde. Das steinerne Gesicht eines der Präsidenten (fragen Sie mich nicht welcher) unter dem Schnee bildet den Mittelpunkt des Motivs, das der Anagrama-Verlag für diesen Abschied, diesen vermeintlichen Abschied, vom „charismatischen Frank Bascombe“ ausgewählt hat. Es lebe Richard Ford.