Am 7. April 2024 verlor diese Kolumne einen ihrer leidenschaftlichsten Leser. Bazaire Kabumba war auch meine Mutter. Sie machte oft Komplimente für die Stücke, die ihr besonders gefielen.
Vielleicht nicht überraschend, war ihre Lieblingskolumne die, die am 20. Dezember 2023 erschien und über das Leben von Prof. Ijuka Kabumba, ihrem Ehemann, mit dem sie 43 Jahre lang verheiratet war, nachdachte. Normalerweise las sie die Online-Version der Kolumne (mit zunehmendem Alter wurden ihre Bewegungen immer schwieriger, und sie verließ sich zunehmend auf einen Spazierstock).
Bei dieser besonderen Gelegenheit bat sie mich, fünf Exemplare davon zu kaufen Der Beobachter, und bringe sie zu ihr nach Hause in Bunga. Ich habe es so gemacht. Zu ihrer großen Ehre muss man sagen, dass sie in all den Monaten kein einziges Mal den Inhalt einer Kolumne in Frage gestellt hat. Ich habe absolut keinen Zweifel daran, dass es viele Probleme gab, die sie als anstößig empfunden hätte – zum Teil aufgrund ihres tiefen und beständigen christlichen Glaubens; und zum anderen wegen seiner breiten (wenn auch nicht unkritischen) Unterstützung für das NRM.
In dieser Hinsicht folgte sie dem Beispiel meines verstorbenen Vaters, der nie versuchte, meine Gedanken oder deren Ausdruck zu überbrücken. Aus diesem Grund amüsiere ich mich oft (und ich muss zugeben, dass ich eine gewisse Verachtung für sie empfinde) – in manchen Fällen sogar für völlig Fremde –, die sich die Freiheit nehmen, einige der Ideen, die ich hier zum Ausdruck gebracht habe, zu zensieren.
Ihr Abschied von dieser Welt erfolgte ziemlich abrupt. Sie bekam eine Infektion, die behandelt wurde. Als sie auf die Erstbehandlung nicht ansprach, erhielt sie eine stärkere Antibiotikakur. Leider verstarb sie einen Tag nach Abschluss der Zweitlinien-Antibiotikadosis, woraufhin eine Untersuchung hätte erfolgen müssen.
Meine Geschwister und ich waren zuversichtlich, dass sie sich von einer, wie wir annahmen, nur lästigen Krankheitsepisode erholen würde. Daher war es in vielerlei Hinsicht eine surreale Erfahrung, sich am Morgen des 7. April um die Bestattungsvorbereitungen kümmern zu müssen.
Als ich hinter dem Auto herfuhr, das sie vom Krankenhaus zum Bestattungsunternehmen brachte, musste ich mich einerseits mit einem Unterschied in der Terminologie auseinandersetzen, die ich selbst verwendete, und der Terminologie, die der zuständige Ansprechpartner des Bestattungsunternehmens verwendete. Während ich mich auf „meine Mutter“ bezog und „sie“ oder „sie“ verwendete, bezog ich mich weiterhin auf „den Körper“. Ein paar Gespräche später griff ich auf seine Sprache zurück und begann auch, mich auf „den Körper“ zu beziehen.
Mir wurde klar, dass ihr Tod zwar plötzlich, aber auch ganz endgültig war. Und während meine Geschwister und ich uns schnell mit der Realität ihres Todes auseinandersetzen mussten, war es auch klar, dass der Rest der Welt weitermachte. Diese einfache Wahrheit wurde durch die Zeit bestätigt, die der Transport vom Krankenhaus zum Bestattungsunternehmen in Mengo zwei Stunden dauerte (eine Fahrt, die normalerweise etwa 15 Minuten gedauert hätte).
An diesem kalten Morgen waren die meisten Straßen blockiert und der Verkehr wurde von der ugandischen Polizei kontrolliert – was notwendig wurde, weil zahlreiche Läufer mit einem Marathon den Geburtstag Seiner Majestät Ronald Muwenda Mutebi II, dem Kabaka von Buganda, feierten.
Obwohl ihr Tod eher unscheinbar schien, war mir klar, dass ihr Leben alles andere als das war. Meine Geschwister und ich kannten sie hauptsächlich als „Mami“. Eine wichtige Rolle – eine kritische Identität, die mit Auszeichnung angenommen und erfüllt wird. Im Laufe ihres Lebens hatte ich jedoch auch Einblick in ihr Berufsleben – als Lehrerin (Englisch und Literatur) und Schulverwalterin (zunächst stellvertretende Schulleiterin der Kitante Hill School und später Schulleiterin der Kololo Senior Secondary School).
Sie trug Schülerbücher und Prüfungsunterlagen nach Hause – und als Kind sah ich sie oft am Esstisch, wie sie diese benotete. Manchmal blickte sie dabei über ihre Lesebrille hinweg (vielleicht, wenn sie mit besonders schrecklicher Grammatik konfrontiert wurde!). Als Kind hatte ich gelegentlich auch das Privileg, sie als Autoritätsperson am Arbeitsplatz zu erleben – sowohl an der Kitante Hill School als auch später an der Kololo Senior Secondary School.
Ich erinnere mich, dass ich den Tee getrunken und die Kuchen und Samosas gegessen habe, die normalerweise an ihrem Schreibtisch in den jeweiligen Büros lagen (eine Erinnerung, die mir aus irgendeinem Grund im Gedächtnis geblieben ist). Gleichzeitig wurde mir klar, dass Mama einerseits eine Mutter für meine Geschwister und mich selbst und andererseits eine Ehefrau für meinen Vater war. Sie war auch eine autonome Person mit Entscheidungsfreiheit und einer Identität außerhalb der Welt, die unser Zuhause war.
In diesem Sinne vermittelte sie durch ihr Handeln und ihr Beispiel Lektionen fürs Leben, auch wenn sie sich nicht wirklich die Mühe machte, über diese Themen mit Worten zu dozieren. Sie meisterte Ehe und Mutterschaft, auch in den turbulenten 1970er und frühen 1980er Jahren, als mein Vater in den USA und später in Frankreich studierte.
Meine älteren Geschwister wissen besser als ich um die Entbehrungen dieser Zeit. Meine jüngere Schwester und ich sind in vergleichsweise einfacheren Zeiten aufgewachsen. Dennoch erlebte auch ich einen flüchtigen Einblick in den Balanceakt, den sie zwischen der Befriedigung finanzieller Bedürfnisse und der Erfüllung der unschuldigen Wünsche ihrer Kinder vollziehen musste.
Ich erinnere mich, wie ich einmal mit ihr über einen bestimmten Marktplatz ging (ich muss etwa acht Jahre alt gewesen sein) und sie gebeten habe, mir etwas zu kaufen (ich weiß nicht mehr, was – es könnte ein Spielzeug oder eine Art Süßware gewesen sein). Sie sagte, sie hätte kein Geld. Wenige Augenblicke später blieb sie stehen, um Lebensmittel einzukaufen.
In der Naivität meiner Kindheit hielt ich sie für eine äußerst unehrliche Person. Wie konnte jemand, der behauptet hatte, kein Geld zu haben, kurz darauf mit ernstem Gesicht einen Kauf tätigen? Dies war eine Gelegenheit, bei der ihre mangelnde Bereitschaft zu erklären – da sie eine Person mit wenigen Worten ist – dazu führte, dass sie missverstanden wurde.
Als Kind wusste ich natürlich, dass sie nicht protzig war. Sie wollte allen Menschen um sich herum das Leben erleichtern – ohne Pomp oder Fanfare. Sie schrieb nicht und sprach auch nicht über ihre Großzügigkeit – aber sie war großzügig, und zwar übertrieben.
Ich habe den Überblick über die Anzahl der Personen verloren – ihre Geschwister, Schwiegereltern, Nichten und Neffen, Freunde und sogar Fremde –, die seit ihrem Tod von den verschiedenen finanziellen Ausgaben berichtet haben, die sie getätigt hat, um ihnen das Leben zu erleichtern: eine Frau, die sie mit Geld, Nahrungsmitteln und sogar Kosmetikartikeln unterstützt (ein wichtiges Detail befasst sich mit der Frage der Würde, die über das Nötigste des Lebens hinausgeht), als ihr Mann starb und sie mit Kindern, die sie ernähren musste, und ohne Mittel zum Lebensunterhalt zurückließ; einige ihrer Geschwister, deren Bildungswege sie von der weiterführenden Schule an und darüber hinaus unterstützte; Nichten, deren Studiengebühren sie von Anfang bis Ende bezahlte – und andere.
Ich bin stolz auf sie. Ich bin besonders stolz darauf, dass sie in einer Welt, in der die Menschen es gewohnt sind, wenig zu tun und dies dann von den Berggipfeln aus zu verkünden, im Stillen viel getan hat, um die Sache der Menschheit voranzubringen. Offensichtlich steckte hinter dem ruhigen, bescheidenen und eher unergründlichen Lächeln, das sie oft trug, viel Güte und Menschlichkeit.
Ihre Geschwister erzählten, dass sie wahrscheinlich das erste Mädchen aus dem Kreis Sheema war, das es auf die weiterführende Schule schaffte – eine Pionierin für sich – und es auf die Gazaya High School für die Oberstufe, die Namagunga Girls School für die Oberstufe und dann weiter schaffte Makerere-Universität. Als Familie sind wir all diesen Gemeinschaften sehr dankbar – alte Mädchen aus Gayaza und Namagunga und ehemalige Mitarbeiter von Kitante und Kololo – die Zeit und Ressourcen gespart haben, um mit uns Mitgefühl zu zeigen.
Wir sind auch unseren zahlreichen Freunden und Kollegen vom Namilyango College, King’s College Budo, Namagunga, der Makerere-Universität (aktuelle und ehemalige Studenten und Mitarbeiter) und der Bunga-Gemeinde, die ihre Nachbarn waren, zutiefst dankbar; So wie wir es auch gegenüber unseren verschiedenen Verwandten (aus Nyakitabire und Itendero), Schwiegereltern und Freunden tun.
Ihre Gayaza-Klassenkameraden (1966-1969) erzählten interessante Anekdoten aus ihrer Zeit dort und wiesen auf ihr Durchsetzungsvermögen und ihr Selbstvertrauen einerseits und ihre Verspieltheit andererseits hin. Es war ziemlich amüsant für mich, mir vorzustellen, dass meine Mutter ein junges und schelmisches Mädchen – aus Sheema – war, das sich gegen das (damals größtenteils im Ausland lebende) Lehrpersonal von Gayaza behaupten konnte.
Sie war all das: freundlich, aber bestimmt, wo es nötig war, und nahm das Leben nie zu ernst oder zu leichtfertig. Ich ging ziemlich naiv davon aus, dass sie noch sehr lange leben würde. Vor etwa zwei Jahren sagte ich ihr (halb im Ernst), dass es mir nichts ausmachen würde, mit etwa 70 Jahren zu sterben, da die meisten Jahre danach normalerweise von Krankheit und Leid geprägt seien.
Sie erzählte mir damals, dass sie selbst durchaus vorhabe, mindestens 94 Jahre alt zu werden. Ich vermute, dass sie es ernst meinte. Schließlich verließ sie diese Welt im Alter von 74 Jahren – viel zu jung, wie sie selbst einschätzte und plante.
Eine Obduktion ergab, dass die Todesursache metastasierter Lungenkrebs war – ein Befund, der für uns ebenso überraschend war wie für sie, da bin ich mir sicher. Abgesehen von einem anhaltenden Husten und einem allmählichen Gewichtsverlust gab es kaum Anzeichen dafür. Auch die Tatsache, dass sie Nichtraucherin war, machte diesen Befund am überraschendsten.
Man kann nur vermuten, dass es sich möglicherweise um eine dieser Erkrankungen handelte, die während der Covid-19-Zeit aufgetreten sein könnten. Wie viele von uns – ich selbst eingeschlossen (ich leide seit drei Jahren an anhaltenden Brustbeschwerden, deren Auswirkungen den Ärzten weiterhin verborgen bleiben) – laufen mit unbekannten Ergebnissen dieser seltsamen Zeit herum? Ich weiß es nicht.
In der Nacht des letzten Dienstags vor ihrem Tod hatte ich einen dieser wenigen Träume, an deren Inhalt ich mich auch beim Aufwachen noch erinnere. Ich war Zeuge einer Hochzeit – aber es war eine traurige. Aus irgendeinem Grund schien das Paar weiße und grüne Kleidung zu tragen. Als wir am nächsten Dienstag meine Mutter neben ihrem verstorbenen Ehemann begruben, wurde mir die Bedeutung dieses Traums klar.
Wenn es den Himmel gibt, bin ich mir sicher, dass sie dort wieder vereint sind. Leser, als ich diese Kolumne das letzte Mal am 3. April 2024 schrieb, habe ich Sie darüber informiert, dass ich eine dreiwöchige Pause einlegen werde, um die hohe Lehrtätigkeit an der School of Law der Makerere-Universität zu absolvieren.
Es scheint, als hätte das Universum mich wie in meinem Traum gewarnt, dass ich diese Zeit brauchen würde, um meine Mutter zu stillen und schließlich zu begraben – und gleichzeitig auch meinen Lehrverpflichtungen nachzukommen. Sie werden mir verzeihen, dass ich es für nötig gehalten habe, eine zusätzliche Woche Ruhe und Erholung einzulegen (also insgesamt vier Wochen statt der ursprünglich vorgesehenen drei).
In der Kolumne nächste Woche werde ich einen separaten Grund für eine andere Art von Trauer ansprechen, die ich im April erlebt habe: einen, der sich aus einer 203-seitigen Entscheidung ergibt, die am 3. April 2024 von fünf Richtern des Verfassungsgerichts von Uganda erlassen wurde und die Meiner Ansicht nach hat es mehrere grundlegende und zentrale Teile der Verfassung von 1995 zerstört.
Ich werde versuchen zu erklären, warum diese Entscheidung mit der Zeit als eine der schlechtesten, wenn nicht die schlimmste, die jemals vom Verfassungsgericht Ugandas gefällt wurde, anerkannt wird.
Der Autor ist leitender Dozent und amtierender Direktor des Human Rights and Peace Center (HURIPEC) an der School of Law der Makerere-Universität, wo er Verfassungsrecht und Rechtsphilosophie lehrt.
