Ich wünschte, ich könnte ein Bilderbuch aufschlagen und es gäbe immer noch echte Magie.
Ich wünschte, ich könnte ein Buch mit Geschichten von der Erde lesen, das den Sternen und den Lichtspiralen immer noch ins Gesicht sehen könnte.
Ich wünschte, es gäbe Geschichten, die sich auf die Spuren der tektonischen Platten beriefen und sie plötzlich mit einer Bewegung reagierten. Stark. Unerwartet.
Ich wünschte, diese Geschichten würden an dem Ort der Fantasie bleiben, zu dem man zurückkehren kann, an dem Ort, an dem die Geschichten einen nicht warnen und Wurzeln schlagen und einen dazu bringen, zurückzukommen und jedes Mal unerwartet ihre Landschaften und Musik wiederzusehen: Berge von Erinnerungen, Kalifen, Sufi-Brüdern, Literaturstudenten; ein Herr Silla, ein dicker Mann, mitten in der Wüste, in einer erstickenden Hütte, ein Sturm; sehr kluge Mädchen, sehr grausame Jungen; ein Automat mit einem grünen Kleid und dem Namen Sommer, ein Gerät, das ganz sicher fliegen wird; Schnecken und Ratten untersuchen heilige Schriften, „die heiligen Schriften“, sorry; Kinder am Strand, Mütter, die lesen und Sonnencreme auftragen; pensionierte Bauern – irgendwo im Inneren Amerikas – die nackt liegen und in den Himmel schauen; Schauspieler, die um Arbeit bitten; Ämter in kafkaesken Ministerien; Häuser in Theatern; Szenarien mit Häusern, riesigen Geometrien in ungepflügten Feldern, Meeresgöttern, Strohbündeln, Kerzen, Münzen, Schachspielen, Briefen von Brüdern, Reiskörnern …
Ich wünschte, ein Bilderbuch wäre immer noch eine Büchse der Pandora. Ich wünschte, es gäbe keinen Boden. Ich wünschte, die Geisterporträts würden auch passen. Denn obwohl jeder weiß, dass es keine Geister gibt, sind sie die Einzigen, die herumlaufen und auf den Balkon unseres Elends blicken können. Ich wünschte, eine Hand würde dich aufhalten, bevor du vom Balkon fällst.
Ich wünschte, die Geschichten würden den Rätseln und Fragen nicht ausweichen. Ich wünschte, ein Großvater würde noch zählen und seine Enkelin nach dem Tod fragen, ohne Antworten. Weil der Tod… nicht verstanden wird.
Ich wünschte, es gäbe einen Garten. Ich wünschte, sie würden sich nur die Pflanzen ansehen. Ich wünsche mir einen Liebesbrief, der die Zukunft vorhersagt. Alle möglichen Zukünfte. Das Schöne und das Schreckliche. Ich wünschte, ein Vers würde alles sagen. Ich wünschte, dann würde das ewige Ja gerufen. Ich hoffe, Albert und Mileva tanzen es.
Rodrigo Cortés (Pazos Ermos, Orense, 1973), Magier und Wissenschaftler, sagt, dass Worte sich selbst ordnen … Ich weiß nicht, ob das stimmt, aber es ist wahr, dass in dieser Alchemie, in der halb Wissenschaft, halb Magie wirkt, diese Geschichten entstehen, ein Wunder in Sprache, Musik und Licht.
Wenn die terranische Wissenschaft die Magie nur einen Moment lang ehrlich betrachten müsste und sich die Magie für einen Moment gebunden fühlen würde. Manchmal sind Geschichten Erbrechen von Fragen, manchmal Flüge, manchmal Expeditionen mit Staub, manchmal ein Blick, ein Schrecken, eine Übung des Geistes oder der Brust, manchmal ein Einmaleins von Wörtern und Bedeutungen, manchmal ein Knacken, manchmal eine Ohrfeige, manchmal ein … Liebesbrief an das Licht, manchmal Wissenschaft, manchmal Magie, manchmal sind sie nur ein Trick …
Rodrigo Cortés (Pazos Ermos, Orense, 1973), Magier und Wissenschaftler, sagt, dass Worte sich selbst ordnen … Ich weiß nicht, ob das stimmt, aber es ist wahr, dass in dieser Alchemie, in der halb Wissenschaft, halb Magie wirkt, diese Geschichten entstehen, ein Wunder in Sprache, Musik und Licht.
Berücksichtigt man außerdem, dass echte Zauberer, wie die erste Geschichte dieses Buches behauptet, die echten, die echten…, diejenigen sind, die Tricks haben. Denn wie Georges Méliès sagte: Alles ist immer ein Trick, und wenn dieser Trick es jemandem ermöglicht, eine Bedeutung zu finden, von der nicht einmal der Autor selbst wusste, dass er sie hat, wäre er am Ende …
Gute Geschichten sind meist voller Enthüllungen, weshalb ein echter Zauberer seine Tricks nie preisgibt. Kommen Sie und lesen Sie.
DER TOKEN
„Tellurische Geschichten“. Rodrigo Cortes. Beliebiges Haus. Barcelona, 2024. 297 Seiten.
