Aber sobald man sich hinter den großen Aluminiumtüren befindet, ist es eine ganz andere Sache, nicht aus dem Gebäude geworfen zu werden.
Die etwa ein Dutzend Polizisten, die durch den tristen, holzgetäfelten Gerichtssaal patrouillieren, scheinen fest entschlossen zu sein, an jemandem ein Exempel zu statuieren.
Sie dürfen Ihr Telefon nicht berühren. Wagen Sie es nicht, zu essen, zu reden, zu lachen oder zu atmen.
Mir droht ein Rauswurf, weil ich „keine Sorge“ gesagt habe, als sich ein Reporter dafür entschuldigt, dass er sich über mich gebeugt hat, um einen besseren Blick auf den republikanischen Kandidaten zu werfen.
„Es gibt keine Kommentare, es gibt keine Ausbrüche, nichts, bleiben Sie ruhig im Publikum“, brüllt ein untersetzter Beamter, dessen Schnurrbart etwas zu weit über seine Lippenlinie verläuft und ihn ständig unglücklich aussehen lässt.
Als Herr Trump, gefolgt von seinem Gefolge aus Anwälten und Geheimdienstagenten, den Gang des Gerichtssaals entlangschreitet, bleiben alle stehen und starren.
War das ein Augenzwinkern? Finsterer Blick? Was ist ein anderes Wort für „orangefarbener Teint“?
Mein toller Knüller ist, dass er, glaube ich, eine Dose Pfefferminzbonbons in der rechten Tasche trägt, die jedes Mal klappert, wenn er an mir vorbeirauscht. Halten Sie die Titelseite fest.
„Kommen Sie zur Ordnung, Teil 59 ist jetzt in Sitzung“, ruft ein anderer streng dreinblickender Beamter.
Ich habe während des Prozesses fast jeden Tag auf demselben Platz gesessen – ein paar Reihen hinter dem Bezirksstaatsanwalt von Manhattan, Alvin Bragg.
