Manche werden denken, dass es etwas Willkürliches sei, in die riesige Liste von Dichtern und Gedichten, die von der prosaischen Grausamkeit unserer Tage vergessen wurden, einen Schriftsteller aufzunehmen, der seine gerechte Anerkennung durch bewundernswerte Erzählungen, Essays und Übersetzungen erlangt hat.
Die Wahrheit ist, dass Marcelo Cohen (1951-2022), Autor von Romanen wie Insomnio (1986) und Ojarals Testament (1995), der Geschichten von The End of the Same (1992) und von Essays wie Really Fantastic (2001) und Schöpfer des einzigartigen Universums des Panoramic Delta, Übersetzer von Shakespeare und Raymond Rousell, von JG Ballard und Clarice Lispector, kultivierte er nicht nur, wie so viele, den konfessionellen und schmerzhaften Vers der Jugend. Er baute seine Fiktionen auch aus einer poetischen Berufung auf, die weit davon entfernt ist, ornamental zu sein, sondern dazu beiträgt, die ohnehin schon verfeinerte Atmosphäre der sich entfaltenden Geschichten durch einen immer neuen Atem zu verlieren, der von heimlichen Rhythmen, unerwarteten Adjektiven und fröhlichen Neologismen getragen wird, die in vielen Fällen ausmachen Sprache ein weiterer Protagonist der Erzählung. Es ist nicht notwendig, sehr tief in Cohens Romane und Erzählungen einzutauchen, um auf Momente zu stoßen, in denen die Poesie einbricht, nicht um das Erzählte mit Andeutungen von Verfeinerung zu färben, sondern um Bedeutungen zu gerinnen oder den Leser in eine emotionale Dimension des Erzählten zu versetzen Erfahrung, mit der Ökonomie der Abkürzung oder dem Impuls des Tauchers, den nur das poetische Wort ausüben kann. Siehe: „Der Himmel sieht nicht wie der Himmel aus, sondern eher wie das Dach einer großen Höhle.“ Tief und still, von Kante zu Kante hat es die Farbe von Wolfram, und durch die Schwankungen des Nebels erhält es falsche Streifen von Feuchtigkeit, Flecken von Amnesie und Irrtum. Der Himmel hängt über dem Meer, belastet es, bewölkt es, nicht aus bösem Willen, sondern weil der Nebel und die glühende Luft, benommene Abgesandte, sich der Last einer größeren Krankheit überlassen haben“ („The Monarch Illusion“).
Auf jeden Fall dürfen wir auch Cohens Gastfreundschaft gegenüber der Poesie anderer nicht vergessen. Einerseits in seinen sorgfältigen und notwendigen Übersetzungen – zum Beispiel seiner großartigen Übersetzung von Wallace Stevens‘ Adagia (Interzona) oder seinen Versionen von Shakespeare (Norma). Und andererseits in seiner Großzügigkeit, Gedichtbände anderer Leute zu rezensieren oder vorzustellen. Wer dies schreibt, kann darüber ein persönliches und dankbares Zeugnis ablegen.
Autoritären gefällt das nicht
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Aber auch als Übersetzer schrieb Cohen weiterhin sporadische Gedichte mit langen Versen, die trügerisch frei und voller rhythmischer Feinheiten eines sehr feinen Gehörs und der Spekulationen einer feinen Vorstellungskraft waren . Tatsächlich werden in Nummer 37 von Diario de Poesía, veröffentlicht im April 1996, zusammen mit einem Interview, das Cohen mit Daniel Freidemberg, DG Helder und Daniel Samoilovich führte, zwei wesentliche Gedichte von ihm veröffentlicht, die bis dahin unveröffentlicht waren: „Gesten beim Abschied“ und „Gesten beim Abschied“. “Satellit”.
In diesem Vortrag teilt Cohen Gedanken über Poesie, die Aufmerksamkeit verdienen: „Jedes Mal, wenn man ein großartiges Gedicht liest, hat man weniger Angst vor dem Tod. Poesie ist die große Therapie. Weil er den Tod so behandelt, wie er das Leben behandelt“, sagt er. Und später: „Die Poesie ermöglicht uns das Sehen und stoppt die Ausbreitung des Denkens.“ (…) Die emotionale Kraft der Poesie hat damit zu tun, was die Welt in dem Moment gibt, in dem die Welt in Gefahr ist, in dem Wissen, dass die Welt immer für alle in Gefahr ist.“
Im Jahr 1970, also 26 Jahre vor diesen Aussagen und Gedichten, besuchte Marcelo Cohen, neunzehn Jahre alt und widerstrebend in der Kommunistischen Partei aktiv, den vom PC koordinierten Literaturworkshop Aníbal Ponce im IFT-Theater. Einige seiner damaligen Kollegen, die später mit ihm in der bekannten Werkstatt von Mario Jorge De Lellis weitermachten, sind: Daniel Freidemberg, Alicia Genovese, Rubén Reches, Irene Gruss, Jorge Aulicino und ein zeitweiliger und heute unwahrscheinlicher Jorge Asís.
„Marcelo war die erste Person, mit der ich Kontakt aufnahm, als ich die Werkstatt von Aníbal Ponce betrat“, erzählt mir Freidemberg jetzt. „Ich erinnere mich, dass ich ein Gedicht gelesen habe und Marcelo zu mir gesagt hat: ‚Ah, es sieht so aus, als wärst du ein Gelman-Leser.‘ Ich habe mich sehr gefreut, einen weiteren Gelman-Leser kennenzulernen. Kurz darauf, bereits in der Werkstatt von De Lellis, verbrachten wir noch ein paar gemeinsame Jahre. Ja, Marcelo hat in diesen Jahren Gedichte geschrieben. Tatsächlich haben wir es alle getan, wenn auch in geringerem Maße als die anderen, denn er war bereits auf dem Weg zum Geschichtenerzähler und stand kurz vor der Veröffentlichung seines ersten Erzählbandes: „Was bleibt.“ Und obwohl wahrscheinlich fast jeder von uns Unsinn geschrieben hat, hatten wir bereits eine hohe Wertschätzung für die literarische Qualität der Texte. Marcelo war in diesem Sinne ein großartiger Mobilisierer. Eines Tages brachte er Eliots Vier Quartette zum Workshop und es war ein Schock für uns.“
Im Jahr 1970 veröffentlichte Cohen, wie bereits erwähnt, häufig die Werkstatt von Aníbal Ponce und immer noch nicht wie kaum ein anderer die Entscheidung, seine poetische Qualität in die Erzählung einfließen zu lassen, um sie zu gestalten, in Nummer 5 dieses frische und leuchtende Gedicht mit dem Titel „Manolo“. der heute nicht mehr auffindbaren Zeitschrift Suburbio, die ich zufällig kurz nach Marcelos Tod im Arbeitszimmer des Psychoanalytikers und ehemaligen Buchhändlers Abel Langer fand, als ich ihn interviewte:
Der Weise erzählt, wie es heißt
[de la calle
que no tenía nacimiento.
A veces, sí,
se apreciaba de un vientre
[triste,
una madre invernal y
[preguntona,
el hogar, los libros, un
[hermano.
Venía de más atrás de las
[cosas
perdido en un camino marrón
con mesas y poemas y
[lagañas.
Tenía una lágrima en los
[dientes,
una mentira caprichosa,
la alegre fanfarronería del
[alegre,
la moneda triste del no puedo.
Una vez casi se muere:
quedó robado entre los
[muslos
de una mujer que hacía el
[amor
como en el agua.
Después
tuvo vergüenza,
sus piernas caminaron sin
[mirarse.
Pero no pidió ni un cigarrillo
[solidario,
aguantó solo toda la lluvia de
[la noche.
A la mañana ya reía
[nuevamente.
Pensó que estaba vivo
y se fue a lavar la cara.
No más pruebas, su señoría. Vaya uno a saber cuántos otros hermosos versos de Marcelo Cohen esperan agazapados en alguna isla secreta del Delta Panorámico.
